Cette nuit, miss J s’est réveillée sur le coup de 4h du mat’. Ca n’a pas manqué,
elle a lâché la fatidique petite phrase qui tue : « mamaaaan , un bi-biiiiiiii… ». Com d’hab, j’ai rejoint la cuisine tant bien que mal, pour lui préparer sa mixture au galop, j’ai filé
fissa le biberon à sa mère puis j’ai rejoint la couette pour finir mon rêve. 5 minutes plus tard, j’entends un « pôa bon! » lâché dans la chambre d’à côté. Une bagarre s’en suit entre
la mother et l‘enfant. Cris, négociations, menaces. Un quart d’heure de concert à une voix. Puis plus rien. Tout redevient calme. Mais pour moi, plus moyen de dormir…
Me voilà donc devant l’ordinateur, en train de pianoter sur le blog pour y mettre un peu d’ordre en vue d’un ultime papier. Je retrouve quelques vieux articles postés d’autres nuits… Et je m’arrête sur celui intitulé « Le regard de Willy dans la nuit » publié un 9 décembre 2006. J’en viens à me demander, pour les besoins d’un titre (toujours pour ce prochain post) si notre Willy a atteint le cap des cent printemps? ‘Un centenaire, bon pied bon œil’, ça pourrait le faire pour évoquer le photographe. Rapide tour sur Wikipedia: non, Willy Ronis est né en 1910. Par prudence et par superstition (je ne sais pas quand je publierai le fameux post suivant) je tape « Un presque centenaire bon-pied bon oeil ». Satisfait, je clôture l’affaire puis vais me coucher.
Quelques heures plus tard, je rallume la bête et vais voir les titres du Libé en ligne. Et là je tombe de ma chaise. C’est le premier gros titre du jour : Le photographe Willy Ronis, doyen des photographes français, s’est éteint samedi à l’âge
de 99 ans. J’avais eu le plaisir de le rencontrer lors d’un vernissage et puis surtout chez lui. Rencontre inoubliable. Encore plus aujourd’hui...
Ca faisait une semaine que je pensais aux USA, aux élections, à la tête d’Obama qui rit et à
celle de Robocop-McCain qui pleure, ou du moins qui aurait ce sourire encore plus figé que d’habitude. Celui du perdant.
J’étais content. J’avais quand même réussi à trouver un petit lien
entre Obama et cette chanson : l’Afrique ! Obama allait gagner, pour sûr. C’était un signe ! D’ailleurs, n’avais-je pas un jour prédit, des semaines avant tout le
monde, l’élection de 
On y précisait aussi dans ce film
qu’aucune action de la Résistance ne s’était attaquée durant la Guerre à un train de déportés. Pas assez « rentable » faut croire. Je pense à cela car en Belgique, 
Des survivants dont une étude de l’université hébraïque de Jérusalem estimait en 2005 qu’un quart d’entre eux (ils sont
250.000) vivaient… sous le seuil de pauvreté, alors même que l’Etat d’Israël avait placé la Shoah au centre de la mémoire collective. Un « sacré comble » qui, paradoxalement, fait son
petit effet pour raviver le souvenir... 
Pourquoi je vous parle de tout ça? De l’arbre d’Anne Franck, de la mémoire, de l’absurde et du sens? Du temps et des générations qui se succèdent ? Probablement parce que
l’Histoire se répète, indéfiniment. Et que les petits fils d’Ariane qui tissent nos mémoires collectives ont tendance à s’étioler indéfiniment aussi, si on n’y prend garde. C’est
comme ça.
En plus, cette
année, on fête les 60 ans de la Déclaration universelle des droits de l’homme. Cette Déclaration qui était sensée être notre rempart contre l’horreur absolue et qui a du plomb
dans l’aile. On connaît la suite. On a vu la négation absolue de ‘l’humanité’ de l’homme (cette notion qu‘on croyait indéboulonnable depuis les Lumières), répétée sous d’autres
latitudes et sous d’autres formes depuis. Le « plus jamais ça » ânonné inlassablement telle une prière a salement sonné « chiqué-chiqué ».
Je vous parle de ça parce que je lis par ailleurs qu’un quart des Allemands d’aujourd’hui trouvent qu’Hitler « avait ses bons côtés
». 
Je vous parle de ça parce que, chez nous, notre nouveau ministre de la Défense, Peter de Crem, a décidé il y a peu de supprimer le
système de prêt des bus de l’armée qui permettait aux instituteurs de partir gratuitement en voyage scolaire à Dachau avec leurs élèves. Ca « faisait de la concurrence déloyale
au secteur privé » paraît-il. Et puis l’armée a d’autres chats à fouetter que d’entretenir la mémoire vive de nos petits écoliers, il faut croire. 
Je vous parle de
ça parce qu’en France, un président de la République croit dur comme fer que la mémoire des êtres, que l’Histoire des drames humains, doit s’inculquer
obligatoirement, dans les programmes scolaires, au travers d’un « travail de mémoire » dont on n’aurait gardé que le sens du mot travail. Avec bonnet d’âne à la clef pour ceux
qui ne suivent pas. 
Je vous
parle de ça, parce que plus le temps passe et plus 
Je vous parle
de tout cela parce que chaque semaine, l’actualité charrie son lot de petites histoires glaçantes ; glaçantes car de plus en plus « banales ». Pour preuve, cette
scène qui s’est déroulée il y a quelques semaines dans un café ayant pignon sur rue à Bruges (en face du Beffroi) : un vieil Américain entre dans l’établissement et commande un
café. Il ôte son chapeau, laissant apparaître une kippa sur son crâne. L’homme se fait virer manu militari du café par un serveur. Motif : « Nous ne servons pas les juifs ici, dehors »…
Parti se plaindre à la police, personne ne prendra sa déposition (« Pas crédible » lui a-t-on dit).
Alors
oui, les arbres meurent, eux-aussi. Mêmes ceux qui sont devenus des symboles. On le sait après tout, c‘est la vie. L’essentiel n’est pas de devoir les abattre un jour
parce qu’ils sont trop vieux. L'essentiel est de prendre le temps de les replanter, en rameutant du monde autour et en glissant les graines dans les mains de nos moutards. Ca ne fait
pas tout pour la mémoire, mais c’est toujours un bon début.
Hier matin dans
ma rue, quatre ouvriers communaux s’acharnaient sur un arbre. Pas un grand: un moyen. Et pas à son avantage, vu que c’est l’hiver. Juste un arbre. Ces quatre
types, je n’ai pas pu m’empêcher de les regarder avec un soupçon de méchanceté. Mais bon, en repassant le soir, j’ai vu qu’il en avaient replanté un autre, un tout malingre, à la
place. N’empêche, voir un arbre se faire achever, c’est toujours dur. Même si celui-là était sans doute malade. Oui, je suis un peu comme Idefix...
A Amsterdam, il y a
quelques semaines, une histoire d’arbre à abattre a fait la une des journaux. Un marronnier, un centenaire. Un qui avait fait les deux guerres - la première et la seconde - et
qui en avait vu depuis. Faut dire, cet arbre, c’était celui qu’Anne Franck pouvait apercevoir du haut de son grenier, là où elle était planquée pendant la seconde, justement, de guerre mondiale.
Son dernier lien avec la Vie.
C’est à Anne Franck,
que je dois un des rares souvenirs de complicité partagés avec mon père. Je devais avoir douze ans, et notre paternel avait entrepris de nous lire, tous les soirs, un chapitre du
« Journal d‘Anne Franck », à mes sœurs et moi. 
Je précise qu’on venait de se taper le feuilleton
« Holocauste » diffusé sur Antenne 2 - en 79 - et on était un peu comme qui dirait… sous le choc.
D’ailleurs, avec mes sœurs et mes petites voisines, avec qui on avait l’habitude de jouer à « Daktari », à « Drôles de dames » (oui, je
jouais Bosley) 
ou à
« l’Homme qui valait trois milliards » (non, je ne jouais pas Steve Austin, elles ne voulaient pas les garces…), on avait entrepris de rejouer…
« Holocauste »... Un peu comme une thérapie de groupe j’imagine. C’était en plein hiver et on avait allumé des tas de vielles bougies pour faire plus vrai. D’abord dans
le grenier, sous les poutres en sapin, 
puis dans
la cave (because ça caillait trop là-haut), près des produits inflammables. Je vous dis pas la gueulante, le jour où les parents ont découvert ce qu’on trafiquait…
Pour en revenir
à la lecture du Journal, au-delà des jolis yeux bruns d’une toute jeune fille qui ont ému le jeune gamin que j’étais alors, je me rappelle l’émotion vécue au travers de son récit
raconté à la première personne. La beauté d’âme de la demoiselle. Et puis le récit de la peur, de la haine raciale et l’incompréhension face à l’horreur.
L’Horreur avec un grand H comme dans Histoire.
Il y a quelques semaines quand
les pelleteuses se sont approchées du marronnier centenaire d’Anne Franck pour l’équarrissage fatal, l’affaire a provoqué un tollé. Il faut dire que l’arbre était depuis
longtemps classé monument historique. Cela n’avait évidemment pas empêché la pollution et le temps de faire leur travail de sape. Mais les boucliers se sont levés de part et
d’autre pour sauver « l’arbre d’Anne Franck ».
L’affaire de l’arbre m’a fait repensé
à tout ça. A « Holocauste », à « Au nom de tous les miens », autre série vue quelques années après. Puis un autre souvenir m’est revenu : mon père, tombant
sur ce qui me servait alors de cartable (à douze-treize ans), un sac américain en toile de jute kaki où j’avais dessiné les logos d’AC-DC et de KISS au gros marqueur. 
Mon paternel, côté rock’n roll, il s’était arrêté à
Brassens, plutôt fondu de cantates de Bach et autres concertos pour orgues de Haendel. KISS donc, dont il m’expliqua, un peu consterné, que les deux S dessinés
comme ça sur mon cartable évoquaient la… Waffen-SS. Pour l’heure, j’avais pas su quoi lui répondre, évidemment… Je savais même pas à quoi ils ressemblaient les KISS (!)
alors vous imaginez, la Waffen-SS…
Depuis quelques heures, le record de Belgique est battu. Je veux parler du record de Belgique de
« Plat-pays-qui-est-le-mien-sans-gouvernement-fédéral ». 148 jours au compteur. Soit mieux que lors des élections de 1987 pour la formation du gouvernement Martens VIII.
On a les records qu’on mérite.
Up-to-you'land